não existe mais metáfora possível
pra descrever as estações do ano.
sim, no inverno as coisas morrem.
sim, na primavera elas renascem.
já se esgotaram as possibilidades
líricas, literárias, poéticas,
analógicas, metafóricas, metonímicas,
faz pelo menos uns quinhentos anos;
eu sou do ceará, lá não tem essas coisas -
cheguei atrasado. minha comoção é banal.
já se extraíram todos os sentimentos
possíveis desse eterno vai-e-vem.
pra mim só sobraram - que sorte -
esse tom de amarelo, esse raio
de sol que corta torto, essas
folhinhas, uma do lado da outra,
assim, desse jeito mesmo, sem música.